El viejo (Re-elaboración de los 12 últimos versos de "El viejo")

Por Alice A. de Cappella

El polvo ocupa, sin prisa, sus arrugas,

todo es opaco en él, no hay brillo alguno,

el sol no lo calienta,

la luna no le extiende su capa fría.

Ya nadie escucha si suspira...

La muerte ni lo ve, se aleja y sigue.

Sus zapatos son tiestos enmohecidos,

las piernas, troncos frágiles que se curvan

donde desde hace cien años no hay deseo

ni lluvia blanquecina.

El no está pero nunca se ha ido,