Taller de Poesías Leonlandesas "El León Enamorado"

Presentamos, en el día del Corazón, nuestra Antología Poética Leonlandesa, dedicada a todas las damas leonlandesas con todo el amor del mundo.  Enlace de descarga de nuestro libro: https://drive.google.com/file/d/1Nb8Xa_8Wb9onydy9F4UfH6HQPlnsRfMS/view?usp=sharing

Por Edelweiss Fox Talbot Ahora todo es virtual, el aula es de zoom, el pizarrón es el chat y yo quiero ver a mi escuela  cuando el covid se vaya y todo vuelva a ser normal. 

Por Sven Fox Talbot Tengo mis juguetes en un gran arcón como si fueran tesoros que custodia un león tengo juguetes nuevos y muchos viejos juguetes que ya mis primos no usaban porque son grandes y me llegaron a mí. 

Por Alice Amanda de Cappella En esta soledad voy comprendiendo que no puedo escapar a mi destino, entonces desbordo de reproches, sobre palabras dichas y escuchadas; voy amontonando lo sufrido, tu falta de atención,  mi exigencia. El despilfarro de horas entregadas, los lugares, las citas, los momentos, el amor que nos dimos, los libros que leímos, la música escuchada. Con todo esto y más aún, se envuelve mi presencia con la tuya atada con un lazo con moño y cerradura, en un círculo de tiempo, en el que dentro están como fantasmas detenidos, tu figura y la mía. 

Por Nele Fox Talbot Mediodía de limones, tardes de naranjal, pomelos de la mañana, gusto a sol, pulpas doradas, dulces jugos de amor que embriagan sin palabras. Amargas gotas de venganza que cuajan la Vía Láctea, penicilinas aterciopeladas. ¡Limones, naranjas, pomelos! La vida vislumbró Fleming  en vuestra vida verde aterciopelada. 

Por Alice A. de Cappella La justicia argentina tiene ojos cegados, también se quedó sorda debido a un resfriado, por dormir en las cámaras con pleitos congelados o tratar con los jueces de corazón congelado. La justicia argentina deja libre al ladrón, al que mata, al que viola y al mayor impostor, le interesa la fianza que puede recaudar y no acepta reclamos de lesa humanidad. 

Por Alice A. de Cappella El polvo ocupa, sin prisa, sus arrugas, todo es opaco en él, no hay brillo alguno, el sol no lo calienta, la luna no le extiende su capa fría. Ya nadie escucha si suspira... La muerte ni lo ve, se aleja y sigue. Sus zapatos son tiestos enmohecidos, las piernas, troncos frágiles que se curvan donde desde hace cien años no hay deseo ni lluvia blanquecina. El no está pero nunca se ha ido,